Redescubiendo St. Thomas

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Red Hook desde la colina

En los últimos dos años visitando el caribe, St. Thomas siempre me pareció una isla con menos vida. Disfrutaba mucho de las amistades que he construido con el tiempo, pero no encontraba mucha diversión en St. Thomas. Este año; tal vez por que no no hemos tenido que trabajar tanto en Salty Shores; nos hemos dedicado más a explorar y a disfrutar del lugar. El primer mes de la temporada no los pasamos cuidando la casa de nuestras amistades, que pasaban la navidad en el continente. Mientras nos deleitamos con la maravillosa vista desde su casa, la piscina y la chulísima Maní.

La semana pasada nos mudamos a nuestro condominio flotante. Y el calor nos hace salir del “caracol”, así que todos los días vamos a Secret Harbor a nadar y de paso a ducharnos, porque lo que sí no ha crecido dentro de mi son las duchas de Compas Point Marina. Es terrible decirlo, pero total, con las redes sociales la privacidad es objeto de la opinión pública.

Hablando de la marina. Desde que empezaron la ampliación del muelle; los servicios han pasado del uno al menos uno por ciento. Todo el personal de mantenimiento ha sido designado a la construcción, así que no tenemos quien limpie las duchas o recolecte la basura. Espera. ¿Qué basura? Si hasta los tanques los quitaron. Como dice Jim, este lugar se ha convertido en un asilo de botes. Ese es el motivo por el cual preferimos ducharnos en la playa. ¡Qué vergüenza! Um... no de veras. Porque no las pasamos de maravillas, y a veces después del ejercicio nos sentamos en el bar y disfrutamos de la puesta del sol.

Nuestro entretenimiento matutino, a veces es donde los vendedores de frutas y agua de coco. La nevera esta llena de papayas y como de costumbre tenemos guanábana en todos los rincones del salón.

Este mes he tenido la columna bastante desajustada, por lo que la idea de salir a navegar me intimida un poco. Gracias a la quiropráctica de Tillet Gardens, que me traqueo todos los huesos me siento mucho mejor. Así que la aventura está por comenzar.

La aventura de St John fue única. Pensabamos tomar el ferry y pasarnos el día explorando, bañarnos en la playa, almorzar en "Skinny Legs" y regresar en tiempo para nuestro concierto en Tillet Gardens. Pero se nos había olvidado, que el tiempo de las Islas Virgenes es un poquitico más lento. Así que subirnos al ferry nos tomó más de una hora. Y no nos pudimos ir en el primero porque no sabiamos que una propina al acomodador aceleraría el proceso. El grupo a nuestro lado se nos adelantó. Lo curioso fue que hay que subir la rampa marcha atrás, y los camiones con cargo van en el centro. El trayecto fue un poco movido. El mar estaba picado y los camiones se movían como si se fueran a virar.

Después de cenar sushi con nuestras amistades Chuck, Lindy and Ruth, fuimos al concieto de Cedric Watson, en Tillet Garden, preparado por la fundación Arts Alive. Este músico de Louisiana y su grupo, con acordiones, violines y una tabla de lavar hicieron templar el suelo. La simplisidad de la música y la ternura de sus letras en francés son una combinación perfecta. Luego nuestro vecino en la marina le les unió con su tabla de lavar y sus cucharas. Divertido.

El pasado sábado, fuimos a las olimpiadas juveniles de las Islas Virgenes. El evento fue impresionante. Con chicos desde 6 a 16 años de edad, que vinierons desde St Croix y BVI. Buenos nadadores. Nosotros fuimos apoyando a la hija de Skip y Andrea, Grace. Esa niña es un pescado.

En el otro lado de la isla se celebra una feria agrícola Rastafarian una vez al año. Y allá fuimos. Disfrutamos de la música de los tambores de acero, los jugos naturales, la comida vegetariana y la gente alegre. 

De esta manera, el no poder ir a navegar, por mi espalda, y cuidando la casa de nuestros amigos; hemos explorado más y re-descubierto la isla. Me siento como Cristobal Colón. ¿Sabias que él llamó a las papayas las frutas de los ángeles? Nosotros hemos estado comiendo muchísimas. A propósito, en Cuba le decimos Fruta Bomba.

AnechyNotes

El fin del año

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Este 31 de diciembre, después de la cena, nuestro amigo nos invitó a Jost Van Dyke, BVI. Esta isla se encuentra a 12 millas de St. Thomas. Al principio la idea sonaba un poco loca y hasta peligrosa, considerando que el lugar iba a estar lleno de botes y de gente tomando.

El paseo fue maravilloso. A la entrada de la bahía de Jost se podían ver todos los botes anclados. Una escena espectacular e inolvidable. Había cruceros pequeños, veleros de todos los estilos y tamaños. Cada uno lucía su esplendor con luces y música. La tripulación a bordo se regocijaba en la belleza de la noche, muchos se preparaban para montarse en los anexos e ir a tierra, donde la fiesta prometía ser en grande. Nosotros admiramos el panoramas, mientras buscábamos por un sitio cerca de la playa donde anclar. ¿Como íbamos a llegar a la orilla, a 100 metros de distancia? Bueno, nuestro anfitrión dijo que alguien nos haría el favor. Y sin dudas, cinco minutos después de haber anclado, pasó el primer anexo, y ese mismo nos llevó hasta la playa.

Una vez en tierra firme todos nuestros sentidos se pusieron alerta. La vista era sobre-estimulante. La música, la comida, el aire colmado con humos de “hierba buena”. La risa y la alegría en los rostros jóvenes intoxicados de ella. El primer lugar al que entramos fue al bar de Foxy's. La gente no estaba vestida, estaban disfrazados, y su mejor atuendo era el incógnito. Pedimos un trago: “painkiller”. Y luego caminamos calle abajo a disfrutar la escena en un espacio menos saturado. Los jóvenes gozaban su libertad. Se paraban delante de nosotros en la calle y gritaban: ¡Dame cinco! O bailaban con cualquier desconocido, todo el mundo respondía con la misma alegría. El ambiente era perfecto.

En nuestro camino había todo tipo de kioscos de venta, con bebida, bisutería y comida. Muchachos que ya sobrepasaban el límite de tolerancia del alcohol. Si no estaban acostados en la playa, durmiendo la borrachera; algún amigo los sostenía en su hombro. También había un grupo tocando Reggae, y más música en todos los bares tratando de hacer la competencia con el sonido. Bailamos una canción de salsa y regresamos caminando por la orilla de la playa, donde más gente llegaba. Eran las 11:30, el sueño me estaba venciendo. Entonces el autor intelectual de nuestra aventura, se le ocurrió la idea de llevarnos de regreso a Foxy's, donde la fiesta estaba en su punto candente. Los chicos a la entrada bailaban jovialmente con sus trajes de baño ajustados, que no dejaban nada a la imaginación, las botellas de cerveza cubrían las mesas y el suelo debajo de ellas. Las chicas ya habían perdido toda la timidez y bailaban sobre las mesas, jalándose la ropa para dejar ver algo más. Un muchacho vino con su disfraz de mimo y bailó delante de nosotros.

Luego el espacio comenzó a hacerse más pequeño, pasar de un lado a otro era un atropello. Eran casi las 12, yo no quería estar en medio de aquella locura cuando el reloj diera la hora exacta. Alguien derramó su bebida sobre mi, tratando se pasar por encima de la mesa detrás de nosotros. Eso lo dijo todo.

En la playa la gente se preparaba para el conteo. Y de repente los gritos de alegría, todos se abrazaban, las parejas se besaban. Los borrachos que roncaban acostados en la arena; se incorporaron del susto y luego se acostaron otra vez. La aventura de Jost Van Dike estaba llegando a su fin y yo pensaba: ¿cómo vamos a llegar al bote? Al mismo tiempo me sentía bien en la playa, con la briza, las estrellas y el lugar contaminado de alegría. Entonces unos jóvenes, delante de nosotros, tal vez un poquito intoxicados, se quitaron la ropa en histéricos gritos. Y así, como Dios los trajo al mundo, se metieron al agua.

“Después de las doce es mejor irse”. Sugirió nuestro amigo. Lo seguimos al muelle donde varias personas se subían a sus anexos para partir. Yo estaba un poco incrédula. El primero nos dijo que no. Pero el segundo, preguntó que cuántos eramos y enseguida nos invitaron a montar. “¡Viva Noruega!” Gritamos nosotros. Y en cinco minutos emprendíamos nuestro regreso a Red Hook, sanos y salvos. Después de todo, lo que pasa en Jost, se queda en Jost.

AnechyNotes

The end of the year

En Español

This December 31^st , after dinner, our friend invited us to go to Jost Van Dyke, BVI. 12 miles from St. Thomas, by boat. At first the idea sounded a little crazy and even dangerous, considering that the place would be full of boats and people drinking, but the ride getting there was wonderful.

At the entrance of the Bay Jost we could see all the boats anchored. A spectacular and unforgettable scene. There were small cruise ships, sailing vessels of all styles and sizes. Each looking its best with lights and music. The crew on board was rejoicing in the beauty of the night, many were preparing to mount in the annexes and go to shore, where the party promised to be big. We admire the view, while looking for a place near the beach to anchor. How would we reach the shore, 100 meters away? Well, our host said someone would give us a ride. And undoubtedly, five minutes after having anchored, the fisrt dinhgy came by, and that same one took us to the beach.

Once onshore all our senses got in alert. The view was over-stimulating. The music, the food, the air filled with smoke “of good weed". Laughter and joy were drawn on faces of the young people, intoxicated by it. The first place we went to was Foxy's bar. People weren't dressed, they were wearing costumes, and their best attire was the incognito. We ordered a drink, "painkiller". And then we walked down the street to enjoy the scene in a less cluttered space. The young people were enjoying their selves. They stood on front of us and shouted :Give me five! Or dance with any stranger, everyone responded with the same joy. The atmosphere was good.

On our way there were all kinds of kiosks selling, with drink, jewelry and food. Some kids had exceeded their limit of alcohol tolerance. If they were not lying on the beach, sleeping it off, they were holding on to a friend's shoulder. There was also a band playing Reggae, and more music in every bar trying to compete with the sound. We danced a salsa song and back walking along the beach, where more people were coming from the boats. It was 11:30, I was getting sleepy. Then, the mastermind of our adventure, had the idea of taking us back to Foxy's, where the party was at its hot spot. The guys at the entrance danced merrily in their tide swimming suits, which left nothing to the imagination, there were beer bottles covering the tables and the floor beneath them. The girls had lost all shyness and danced on the tables, pulling his clothes to reveal a little bit more. A boy came with his mime costume and danced front of us.

Then space began to get smaller, moving from side to side was an outrage. It was almost midnight, I did not have the desire to be in the midst of this madness when the clock struck the exact time. Someone spilled his drink on me, trying to be passed over the table behind us. That said it all.

On the beach people were prepared for counting backwards. And suddenly the cries of joy, everybody hugging, the couples kissed. The drunk guys snoring on the sand joined fright and then lay down again. The adventure in Jost Van Dike was coming to an end and I thought: How are we going get back to the boat? At the same time it felt good to be on the beach, with the breeze, the stars and place contaminated with joy. Then some young men in front of us, maybe a little intoxicated, pulled their clothes off in hysterical screams. And so, as God were brought to the world, they went into the water.

"Is better leave after twelve." Suggested our friend. We followed him to the dock where several people were rising to their annexes. I was a little incredulous. The first group he asked said no. But the second, inquired him how many we were and then invited us to ride. "Long live to Norway!" we shout. And in five minutes we were ready to start our return to Red Hook, safe and sound. After all, what happens in Jost, stays in Jost.

AnechyNotes

My puppets and I

En Español

My first puppets in Cuba

It's true that I'm too old to play with dolls. But the day I discovered puppetry I couldn't stop dreaming about it. In Cuba, after nine years of study in Economics and Accounting, I made a drastic change in my career. What it meant starting all over and from scratch. I changed the calculator for a backpack full of puppets and paper mache musical instruments. I worked as a clown at birthday parties, theater and a circus troupe . Then I joined the National Puppet Theater in Havana. It took six years to lift the first foundations of my career as an artist, with the difficulty of not being able to be assessed because I didn't come from an art school . But like me, there are many artists in my country, which over time they've became recognized. Although my prize was always the smile of the kids.

The first puppets I build

Pepitin the poet

With my fellow clown in America's theater, Hav. Cuba

In 2010, I left for the U.S. to join my family . My colleagues told me: " say goodbye to the puppet stage and the audience." Even though I packed my puppets and my guitar. The first months in a new place there are many changes. The language becomes a terrifying barrier and culture is an obstacle when doing what I do. It took me three years to break the ice. Two months to assemble a story and a few minutes into the show to remember the joy of making the children laugh.

My guitar and I in Tampa, Fl

Payasin

My first presentation could not be in a better place: the daycare and preschool: Spanish For Fun Accademy ( SFFA ). Located in Chapel Hill, NC where I live. Chapel Hill is a university town and cultural movement is very diverse and broad, which is very favorable for my artistic carrier.

I want to thank the group of  Spanish For Fun Accademy, for all their support and for giving me space. The parents who gave some of their time to come and enjoy the show. To my friends, who helped during the production. And my friend Diana for giving me the push I needed .

AnechyNotes

Mis muñecos y yo

In English

Primeros titeres

Es verdad que ya estoy muy vieja para jugar a las muñecas. Pero el día que descubrí el teatro de títeres no dejé de soñar con él. En Cuba, después de nueve años de estudios en Economía y Contabilidad; le di un giro drástico a mi carrera profesional. Lo que significó empezar de nuevo y de cero. Cambié la calculadora, por una mochila llena de muñecos e instrumentos musicales de papel maché. Trabajé como payasa en fiestas de cumpleaños, teatros y con una compañía de circo. Luego me uní al Teatro Nacional de Guiñol en la Habana. Me tomó 6 años levantar los primeros cimientos de mi carrera como artistas, con la dificultad de no poder ser evaluada por no venir de una escuela de arte. Pero como yo, hay muchos artistas en mi país, que con el tiempo les ha devenido el reconocimiento. Aunque para mi el mayor premio siempre fue la risa de los niños.

El Primer muñeno que construí

Pepitín poeta

Con mis pompatriotas en el teatro América, Hab. Cuba

En el año 2010, salí para los Estados Unidos, a reunirme con mi familia. Mis colegas de retablo me dijeron: “dile adiós a las tablas y al público”. Aún así yo empaqué mis marionetas y mi guitarra.

Mi guitarra y yo en Tampa, Fl

Payasín

Los primeros meses en un lugar nuevo, son de muchos cambios. El idioma se convierte en una barrera aterradora, y la cultura es un obstáculo a la hora de hacer lo que hago. Me tomó tres años romper el hielo. Dos meses para montar un cuento y unos minutos de comenzado el show para recordar el gozo de hacer reír a los niños.

Mi primera presentación no pudo ser en un lugar más especial, el círculo infantil y pre-escolar: Spanish For Fun Accademy (SFFA). Situado en Chapel Hill, NC; donde vivo. Chapel Hill es un pueblo universitario y el movimiento cultural es muy diverso y amplio, lo que me favorece inmensamente como artista.

Quiero agradecer al colectivo de Spanish For Fun Accademy, por todo su apoyo y por brindarme el espacio. A los padres que cedieron un poco de su tiempo para venir a disfrutar del show. A mis amigos, que tanto ayudaron durante la producción. Y a mi amiga Diana, por darme el empujón que me hacia falta.

AnechyNotes

The farewell

En Español

In Cuba the situation has reached a limit that, as my mother says, people have lost their love for life and the respect for the death. Starting with the bureaucratic system in which we live; a funeral in Cuba is the most depressing thing. To start with, you only have 24 hours to gather the family, have funeral and bury the dead.

After the Pope John Paul II visited the isle, more people started to have a service at the cemetery church a few minutes before the burial, and it is very short, because the priest has a few funeral sermons to give up. I guess that, except for the name nothing changes in his speech. The ugliest building in Cuba is the funeral home, which has several lounges, and inside the walls are of a gray and cold marble. Each lounge is equipped with aluminum and plastic rocking chairs, the most uncomfortable furniture you can sit to cry your beloved dead. What's worse is that during the 24 hours you're there, trying to accept reality, all kinds of people come to visit. Specially the curious and the relatives who never remembered the dead when he was alive. Every funeral has a tearful person, which stands in front of the dead looking through the glass and shouting: Ouch! Unfortunately that! So young! He was a good person! Look, he looks like he is asleep! It's like he is going to wake up at any moment! Or the typical cry: Why? Why? Why did you do this? Fortunately always appears somebody who controls the hysteric crier. I came to believe that someone paid them to do the show. But that's not the worst part. The visit becomes aware gossip. From a corner, watching to everyone in the room and saying: Oh, did you see how emaciated was deceased... Dresses ( the ) widow (er ) has not missed a tear. Girl, if I heard that she (he) already has someone... What's the future of those children, a stepfather (or mother) is not good... And they will tell ten thousand versions of how the deceased died. For you to have an idea, these rooms have better acoustics than the national theater. How many times do the family has to hear that cold phrase "I'm so sorry". Sometimes I'd asked them, what are you sorry for? In the cemetery, the gravediggers are in such a hurry to put in place the pitiful coffin, that often do not even wait until all the family has gathered around. They almost close the cold cement thumb lid on our nose. Nobody says anything about the person who had just past away. People turn around and go, as zombies, back to their routine of survival. The widow, mother, sons, return home to mourn silently against the wall.

After what experience you can imagine I don't do very well in funerals. But when it comes to accompany a friend on his lost, what can we do. To my surprise the first service I attended in the U.S. was in a church. The family put photos of their mother at different stages of her life at the entrance, all the shots were beautiful, they had a guest book in which all the visitor signed and an album with photos of her last birthday party. From the hallway I could hear the piano. In the center of the church the coffin looked like a music box, with a beautiful bouquet of white lilies above. The place could not have been more welcoming.

When the service began, I can swear that I felt I was in a Hollywood set, because I had only seen something so special and perfect in a romantic comedy. The family came by with the singing of the choir, to which I joined humming because I did not know the lyrics. After the first sermon the pastor gave, came a chorus of bells. I closed my eyes and in my mind I saw butterflies flying, all was peace in the garden where the tinkling of bells were produced by millions of colorful wings. Then it followed a prayer, which if I remember correctly, it was 1 Corinthians 13, one of my favorite bible verses .

The nicest thing about this funeral; I would name it different, because neither “service” is a proper name; was to see a whole family together, diversity filled the view. Children, spouses, grandchildren and great grandchildren. Their outfits could not be more elegant or show more respect, it reminded me of another of those films that I watched many times because I was so impressed by it: “La Bella mafia”. But in this case there was no Mafia, it was just the time, the memories and a beloved mother. They prepared everything in great detail, the music that she preferred, talked about all the wonderful things she planted within them. They said thank you, Mom. And they sang in chorus, accompanied by a violin. There were tears and laughter. And the final words of the pastor were very honest and simple for those, like me, who have not had the opportunity to meet the person we were saying goodbye .

Each of the children took a white lily, and walked behind the two men who carried the coffin in solemn step. The guests follow. The line of cars was formed, police stopped traffic and all arrived together to the cemetery, where there was a tent and chairs on a green carpet . A short prayer, the lilies were deposited on casket, there were hugs and tears. Then we could talk to the family, tell them how nice was their mother's farewell. They were to gather together and celebrate the life of his mother. We walk to our car with other friends after we saw the family depart. That night I cheer for my lost friends and family in Cuba with a martini and tears of great relief.

AnechyNotes

La despedida

In English

En Cuba la situación ha llegado al limite que, como dice mi madre, la gente le ha perdido el amor a la vida y el respeto a los muertos. Empezando por el sistema burocrático con el que convivimos o sobrevivimos. Un funeral en Cuba es lo más deprimente que hay. Para empezar solo tenemos 24 horas para reunir a la familia, velar al muerto y enterrarlo.

Después de la visita del Papa Juan Pablo segundo, se abrió un poco más el servicio en la iglesia unos minutos antes del entierro, y el cura está apurado, porque tiene unos cuantos sermones fúnebres que dar al día. Me imagino que exceptuando por el nombre no cambia nada en su discurso. El edificio más horrible de Cuba es la funeraria, tiene varios salones, y por dentro son de mármol gris. Cada salón está dotado de balancines de aluminio y plástico, lo más incomodo en lo que se puede sentar uno a llorar a su muerto. Lo peor es que por las 24 horas uno está ahí; tratando de aceptar la realidad; vienen a visitar todo tipo de personas. Los curiosos, los parientes que nunca se acordaron del muerto cuando estaba vivo, y la llorona. Todo funeral tiene una llorona, que se para delante del muerto y lo mira a través del cristal y grita: ¡Ay! ¡que desgracia! ¡Tan joven! ¡Tan buena gente que era! ¡Mira, si parece que esta dormido! ¡Es como si en cualquier momento se fuera a despertar! O el típico llanto de: ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué me hiciste ésto? Por suerte siempre aparece quien controle a la llorona. Yo llegue a creer que alguien les pagaba para que hicieran el papelazo. Pero esa no es la peor parte. La visita que llega para enterarse del chisme. Desde un rincón miran a todo el mundo en la sala y comentan: Ay, pero que demacrado estaba el (la) difunto (a)... Viste la (el) viuda(o), no ha echado ni una lágrima. Niña, si dicen que ya ella o él tenía un sustituto(a) Qué va a ser de esos niños, mira que un padrastro no es nada bueno... Y diez mil versiones de por lo mataron. Y estos salones tienen mejor acústica que el teatro nacional. Cuántas veces tiene que escuchar la familia esa fría frase: “lo siento”. A veces yo les preguntaría: ¿qué es lo que siente?

Y en el cementerio, los sepultureros están tan apurados en poner en poner el lastimoso ataúd en el hueco, que muchas veces ni esperan a que todo el mundo haya llegado. Solo falta que nos cierren la fría tapa de cemento en la cara. Nadie dice nada. La gente da la espalda y se va, como zombies de regreso a su rutina de supervivencia. La viuda, la madre, los hijos; regresan a sus casas a llorar en silencio contra la pared.

Después de lo que les cuento se imaginaran que los funerales no se me dan muy bien. Pero cuando se trata de acompañar a un amigo en su perdida, qué vamos a hacer. Para mi sorpresa el primer servicio al que asistí en Estados Unidos fue en una Iglesia. En la entrada, la familia puso fotos de la madre en diferentes etapas de su vida, todas la tomas eran bellas; un libro de firmas y el álbum con las fotos de su último cumpleaños. Desde el pasillo se escuchaba el piano y en el centro de la Iglesia, el ataúd, que parecía una cajita de música, con un bello ramo de lirios blancos encima. El lugar no podía sentirse más acogedor.

Cuando el servicio comenzó, puedo jurar que sentí que estaba en un set de Hollywood, porque ya había visto algo tan especial y perfecto en una comedia sentimental. La familia entró en orden con el cántico del coro, al que yo me sumé tarareando, porque no conocía la letra. Después del primer sermón del pastor, vino un coro de campanas. Cerré los ojos y en mi mente vi volar mariposas, todo era paz en el jardín donde el tintineo de las campanas se producía por millones de alas de colores; Seguía una plegaria, que si mal no recuerdo era 1ra de Corintios 13, uno de mis versos favoritos de la biblia.

Lo más bonito de este funeral: que yo le pondría otro nombre, porque servicio tampoco es el nombre apropiado; fue ver a toda una familia reunida, la diversidad colmaba la vista, los hijos, los esposos, nietos y bisnietos. Sus atuendos no podían ser mas elegantes o mostrar más respeto, me recordó otra de esas películas que vi muchas veces porque me impresionó tanto: La bella mafia. Pero en este caso no había nada de Mafia, se trataba solo del tiempo, de los recuerdos y de la unión. Ellos prepararon todo con mucho detalle, la música que su mamá prefería, hablaron de todas las cosas lindas que ella sembró dentro de ellos. Le dijeron gracias, mamá. Y cantaron en coro, acompañado por un violín. Hubo lágrimas y risas. El final el pastor habló con mucha sencillez, de los pocos minutos que compartió con ella.

Cada uno de los hijos tomó un lirio blanco, y salió a paso firme detrás de los dos hombres que se llevaban en solemne paso el ataúd. Los invitados salimos después y tuvimos tiempo suficiente para intercambiar saludos con aquellos que no habíamos visto antes de la ceremonia. Luego se forma la fila de autos, la policía detiene el trafico y todos llegamos juntos al cementerio, donde había una tienda y sillas sobre una alfombra verde. Una breve plegaria, los lirios fueron depositados sobre la madera, abrazos, luego risas. Luego pudimos hablar con la familia, comentarles cuan bonito había quedado la despedida de su madre. Ellos se iban a reunir y celebrar juntos la vida de su madre. Nosotros caminamos junto a otros amigos, después que vimos a toda la familia partir. Esa noche yo celebré por los míos, con un martini y lágrimas alivio.

AnechyNotes

Learning to live with ghosts

Today I sit down to check the network, and the first person that appears in the screen on my iphone is a classmate from middle school. She extends an invitation to be my friend on facebook. My head is full of ghosts and writhe all those memories of my black Saturday. The looks of the people on Monday when I returned to school, especially the comments. I had several friends in 9th grade. All except that, came to sit beside me. They did not say much, what could they say. Today she sent me an invitation on Facebook. What would she want to talk about 20 years later?

In my culture it is believed in spirits, wandering souls and in all kinds of syncretic cults. Of which unfortunately most of us are victims, because a few people take advantage of the fear of others to make money. According to those people, in Cuba ghosts walk the streets naked, with clothing, in cars pulled by their ghosts horses. They look at us while we sleep or make love. They sit at the table to watch us eat or study. I would like to see them as they see us. Actually, I have no time for that, as they have all the time in the world, and they are bored. The much promised Heaven is not made for Cuban ghosts.

My classmate, who used to sit with me in class, who now wants to be my friend on Facebook, told me one of my sad afternoons. "Sorry, but my mom wont let me go to study with you, because she says that when someone dies in a house the spirit remains there wandering and annoys people who comes to visit". I have a reputation for having an answer for everything and never staying quiet, but I was speechless. For a long time I pondered the reasoning of her mom and the tenacity of my classmate for telling me. Today, looking at the invitation on facebook, I found myself worried. I prefer my ghosts to hang about me and not to stay at the site where they died. Are they going to like the new owners? Will I be missed ?

AnechyNotes

To Spanish

Aprender a vivir con fantasmas

Hoy me siento a chequear la red, y la primera persona que aparece en la pantallita de mi iphone es una compañera de aula en la secundaria. Ella me extiende una invitación para ser su amiga en facebook. Mi cabeza se llena de fantasmas y se revuelven todos aquellos recuerdos de mi sábado negro. Las miradas “discretas” de la gente el lunes cuando regreso a la escuela; sobre todo los comentarios. Tenía varias amigas en 9no grado. Todas excepto esa, vinieron a sentarse junto a mi. No dijeron mucho, qué podían decir. Hoy ella me manda una invitación en facebook. ¿Que querrá decirme 20 años después?

En mi cultura se cree en los espíritus, las almas vagando y en toda clase de culto sincrético. De los que desafortunadamente la mayoría somos víctima, pues unos cuantos se aprovechan del temor de la gente para hacer dinero. Según ellos, los fantasmas en Cuba caminan por las calles desnudos, con ropa; en coches, con sus caballos fantasmas. Nos miran mientras dormimos o hacemos el amor. Se sientan a la mesa a vernos comer o estudiar. Yo quisiera verlos alguna vez como ellos nos ven a nosotros. La verdad, yo no tengo tiempo para eso, mientras ellos tienen todo el tiempo del mundo, y para colmos están aburridos. El tan prometido Cielo no está hecho para los fantasmas cubanos.

Mi compañera de aula, que solía sentarse a mi lado, la que ahora quiere ser mi amiga en facebook; me dijo en una de mis tardes tristes. “Lo siento, pero mi mamá no me deja ir a estudiar a tu casa; porque dice que cuando alguien se muere en un lugar el espíritu se queda vagando y molesta a las personas que van a visitar”. Yo, que tengo fama de tener respuesta para todo, me quedé sin palabras. Por mucho tiempo medité sobre el razonamiento su mamá y la tenacidad de mi compañera de clase al decírmelo. Hoy, mirando esa invitación en facebook, me hallo preocupada. Yo preferiría que mis fantasmas anduviesen conmigo y no que se quedaran en el sitio donde murieron. ¿Será que los nuevos dueños son de su agrado? ¿Me extrañarán?

AnechyNotes

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Lluvia menuda

Una breve introducción:

El año pasado me inscribí para participar en un concurso internacional llamado: Cada loco con su tema. Fue la primera vez que me atreví a enviar un cuento a la guillotina, la de verdad. Mi premio especial fue ser publicada por primera vez por el grupo editorial Benma, en México. Y sin más, ahí les va, que los discursos no se me dan muy bien.

Cover

Lluvia menuda

Un paraguas en medio de la ciudad. Rojo, con una catedral pintada, dibujando el asfalto que es mirado desde el cielo. Dos paraguas que se encuentran, son pequeñas setas en un bosque de cemento evitando que el cielo llore sobre un pequeño espacio de suelo. Son tres paraguas los que hacen una escalera para tocar las nubes; y cuatro, una plataforma para cantar: “¡qué llueva!”. Un mar de paraguas ondula por las calles y sobre él navegan partículas de agua. Llueven los paraguas abiertos. Una ola de ellos atropella rostros, arranca ojos, hiere la sensibilidad de otros paraguas. En esta ciudad llueve, llueve un sol que parte piedras, llueven las palabras obscenas, las gotas de sudor, los abanicos, los pañuelos, las gentes con paraguas aplastando el suelo.

Un paraguas rojo en medio de la ciudad, con una catedral pintada, se confunde entre tantos. Se cansa de ser siempre el mismo. Y busca entre la multitud de semejantes, otros que como él, imiten obras de arte. Sólo ve la ola, el tsunami, el maremoto de paraguas que caminan a su lado empujados por manos. Entonces piensa: “puede haber muchos iguales, pero diferente son las manos”. Hay manos de todos los colores, más variados que colores de paraguas. Indiscutiblemente se enamora de las manos, quiere verlas todas, ser tocado por ellas y cobijarlas bajo su sombra. Pero la mano que lo sostiene le aprieta muy fuerte.

Existe el viento. Los paraguas odian al viento: el viento de lluvia, de cuaresma, los monzones, oceánicos, incluso a los molinos de viento. Es por el viento que mueren muchos paraguas. Éste, no tiene miedo, no le importa arriesgar todo por un sueño. Llega el viento y el paraguas se inclina. El viento sólo se puede atrapar con un paraguas. Vuela uno, el rojo con una catedral pintada. Puede ver   sus manos que se alzan hacia él como polluelos. ¿Quién ha visto un paraguas libre? ¿Un paraguas sin dueño?

Desde el cielo puede verlo todo; el mar de setas artificiales en el bosque de cemento. “¡En este país viven muchos paraguas!” Pero él sólo quiere ver manos, no las suyas, sino las miles de millones que hay en el mundo; que son como paraguas pero sin tela, ni catedrales. El viento lo empuja lejos. Luego cambia, porque es así de loco, variable y jovial. ¿Qué hace un paraguas cuando termina de volar? Cae. “Acaso soy tan hermoso”. Piensa el tonto al ver miles de manos alzarse en pos de él. Lo mágico e increíble son las manos robustas que lo atrapan. Limpias, con dedos largos, unos callos muy bién esculpidos. Manos de amante, con surcos, poros, pelos, uñas. ¡Son las manos más grandes del mundo! Sin más, se cierra para tocarlas.

De pronto, entre paraguas que miran esa escena tan alocada; se asoman aquellas manos pequeñas, de papelito, cristal o lana; donde siempre había estado. Manos presente, manos pasado se encuentran y abren sus paraguas que miran asustados.

Un paraguas rojo y uno transparente caminan por la ciudad tomados de las manos.

AnechyNotes

The moray eel's house

Sometimes a laundry party starts with the necessity of water. To be more clear: We paid for five hundred litters of water and only had capacity for four. I just needed to empty the tank a little bit more.

I had a bag full of cloth and since I got the plunger or better explained, the breathing mobile washer (BMW), doing laundry by hand is easy and fun. Our friends Christine and Louie were on board and they've never have the experience of a BMW, we decided to celebrate it with rum punch and music, since we were in Les Saintes, Guadeloupe, all French.

My BMW

I filled one third of the 5 gallon bucket, Jim mixed punch, Martinique rum, Angostura bitters, ice and passion fruit rum. We danced and washed. The party started before sun set. The sound of the BMW complimented the variety of rhythms that came from our favourite radio station: Cherie FM. Everybody tried the new toy, that cleans good and uses no electricity and less water. There were more mixes of juices and rum. Our friend Louie was in charge of dumping the water overboard. Christine volunteer to hang the clean cloth on the life lines. By then, the sun light was completely gone and the party was under the flashlights. When the last bucket of dirty water was dumped we were all toasted. The captain had taken the girl's leftovers drinks and dump 'em too. "You'll feel bad tomorrow" he said. But anyway we protested a bit. Alcohol talking.

Next morning we were all ready, headed to the ferry docks, where the water service is. The maneuver was upstanding, Captain and crew did a great job docking against the concrete dock. Nobody got hurt and not scratches to the vessel. But we brag about it too soon, to find out that the water hose wasn't there. The multi-service office takes it off at 18h and puts it back on at 8,30h. It was 6,30h. All disappointed we went back to the mooring and prepared breakfast.

Getting water was a matter of another four hours, the whole morning gone. And it was our friends last day in the paradisaical island.

That afternoon, as I'm getting ready to go on shore I started looking for my pink sport short. I was sure I washed them the night before, but I don't remember picking them up from the lines. I asked everybody, nobody has seen them. I started getting sad, it was the most comfortable piece of cloth I had. There was not clue of them until Louie said, we drank a lot last night. Then it was clear. I didn't check the last bucket of water dumped overboard. Good-by, my pinky shorts!

It is been two weeks since that happen. We've gone to Dominica and back. I dedicate a thought to my pinky hero every time I go for a swim. I already invented all kinds of adventure about his live. Somebody found them on the beach, they went to explore the ship wreak, by this time they most be as far as Guadeloupe, and more.
Last Friday we decided to leave Les Saintes, and go to Marie Galante.  After all the prep we were as tired as if we had sailed the 25 miles. So we looked at each other and determined to stay one more day. No feeling any pressure for the trip we jumped in the water and went for a long swim. We had just jumped in and I see Jim clearing his ears to free dive 20 feed. “It most be another plastic bag”. I thought. Then I scanned the bottom and saw Jim heading straight down where a reddish piece of cloth laid. My heart jumped of emotion. “My pinky!” He grabbed them and started to swim back at the same time he shook them hard and kept them away from his body.

It wasn't until he was in the surface that I saw the moray eel laying inside my shorts and staring at Jim very upset. Finally she swam to the bottom, expropriated of her house.

It took me two days and three different solutions: vinegar, laundry soap and shout; to get the green-yellow algae off. But I'm all happy and today I wear them on.

My pinky

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The one

It was a perfect day. The fishing lines were out. The boat was doing 6.4knots. We were sure  we were going to catch one. Our friend Glenn had the camera ready for the moment, I was      sharpening my chef knife, and the captain was imagining all the different ways to cook what    ever bit the lured.


That morning we were living St Lucia. That is,
usually, an uncomfortable channel to sail. But that day, for some
special reason the sea was calm, the wind was blowing 15 knots, the
current was with us. Ideal! The only thing missing was a beautiful
fish.

After breakfast there was not much to do. The sails were
trimmed and the wind didn't changed for the first few hours. So we
just told stories about fishing, travelling and life experiences.
Lunch time came all the sudden, we didn't even noticed it, and we had
no fish for a sushimi, so I proposed spring rolls instead. 


I started chopping my vegetables: red peppers, scallions, cilantro,
cabbage, cucumbers, and then I put the rice sheets in water to start
rolling them. Jim grabbed the ipad and filmed Glenn behind the helm,
me in the kitchen with my big knife and the calm sea we were surfing
on. I was about to serve lunch when we saw the big strike on the
fishing line. The captain yelled: we caught a fish! We all stared at
the end of the line in the deep ocean and sure a big mahi-mahi jumped
out of the water. Jim started pulling the line. But the boat was
going too fast to bring that fish in. Glenn held the line, I took the
camera, Jim went to get the gaff and got in the swim platform. Then
we waited for the fish to stop fighting and pulled him close enough
to gaff him and take good pictures.

He was a beautiful one. His fens were lid up in a bright blue and as I shut with the camera he  was just letting go, swimming in like a poppy pulled by the leash. He was there, the fisherman  on the back platform, under the davits with the dinghy on, not able to stand up or hold on very well; the whitefoam rushing from underneath the boat; the big gaff and its sharp tip
uncovered; the anxiety of the two men holding the lines. I kept on
shouting. The gaff went for it one time, the fish swung, he felt the
danger. Second time, he shook his tail tired. Third attempt he got a
second wing and started shaking his powerful body until he got off
the hook. For a moment, he stayed there unknowing he was free of
dying, at least that day. Then he looked at the gaff and disappeared
wagging his tail without a scratch. I almost saw him sticking his
tongue out of his mouth and singing: "nananananana!" 






He was the one that got away.

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The pride of Bequia

Admiralty Bay, Bequia

 The skin on my toes is peeling. I slept terrible last night. I don't think it did any good bumping my head against a bolt in the handle of the dive shop door yesterday. We went for a swim, a great one, if I'd felt better. The swells were rolling in strongly and there was a lot of surge. The fishes didn't seem to care. We saw a turtle rushing under a rock. She could feel the danger, even when she was safe around us. The only stupid thing I could think of; even when the ocean was inviting me to enjoy the beauty; was that the bump on my head was making the mask strap too tight. We were shaken back and forth several times. Several times is too much, you start getting seasick in the water, it's not fun. Finally we decided to struggle back into the dinghy before the current took us further out. Then we went around the corner, to the breakers. The foam is pretty, but those rocks are scary if the ocean is dragging you toward them. We swam around the cliff to the beach, looking for nice marine life to admire. The water wasn't clear and all the creatures seamed to be sleeping in their caves. I heard a howling. Just like an owl at night going after its prey, the difference is that is almost noon, its 11:30, and I hear it in the water. Everybody in the group keep asking if they are the only one hearing the sad howling. No, we were not wrong. We heard it three, four, ten times, until we got up on the beach, then the sounds changed to seagulls and water breaking onto the shore.

My head is swelling more, and my brain is going nuts. It's hard to tell what affected me more, hitting my head on the door handle or the number of times I've hit it before. One day I'm accidentally going to kill myself, that's what my mother says. I hope I don't, but every time I hit it I get mad, it's like she'd put a curse on me. I know she didn't mean to.

I spent the afternoon on the boat. I thought a good lunch and a book would cure my headache. No drugs. I rather suffer the pain than take a dammed aspirin. It is a hot day, my clothes feels like fire on me. I finally go onshore, “walking will do me so good”, I think. In town I always try to visit the same places, the same food stands. I smile. I forget about my head. Its not beating anymore. I like to wander around the produce stand and feel the texture and smell the freshness of the vegetables.

Life is beautiful!

The town is happy. The people smile, they are all over the place doing their thing, following their ancient routine, fishing, gathering food, and taxiing tourist around the island. We seat down in a beer joint to wait. You always wait to get service in the Caribbean. A lady smiles, she is drinking beer. We just want to top up the cellphone. She is chatting. She wants to tell the scoop. The tourist have to know what the island people are proud of. My headache is back from the minute she starts talking. Its nothing personal, its just that my brain has to make an extra effort to understand what she says; her accent, the noise on the street, the loud music. But Jim is closer to her, he can hear better than me. Then he turns to me with his flat smile and just states: they killed a whale. The time stopped, it was like he was telling me that they killed someone I knew. “They killed the humpback whale around 11:30, this morning, and tomorrow everybody is going to see it and get their portion, for 10 dollars EC per pound”. My head is beating fast, my heart has stopped. I wish had not heard the poor creature dying.

Whale fishing in Bequia

AnechyNotes

March, 8th 2013