My puppets and I

En Español

My first puppets in Cuba

It's true that I'm too old to play with dolls. But the day I discovered puppetry I couldn't stop dreaming about it. In Cuba, after nine years of study in Economics and Accounting, I made a drastic change in my career. What it meant starting all over and from scratch. I changed the calculator for a backpack full of puppets and paper mache musical instruments. I worked as a clown at birthday parties, theater and a circus troupe . Then I joined the National Puppet Theater in Havana. It took six years to lift the first foundations of my career as an artist, with the difficulty of not being able to be assessed because I didn't come from an art school . But like me, there are many artists in my country, which over time they've became recognized. Although my prize was always the smile of the kids.

The first puppets I build

Pepitin the poet

With my fellow clown in America's theater, Hav. Cuba

In 2010, I left for the U.S. to join my family . My colleagues told me: " say goodbye to the puppet stage and the audience." Even though I packed my puppets and my guitar. The first months in a new place there are many changes. The language becomes a terrifying barrier and culture is an obstacle when doing what I do. It took me three years to break the ice. Two months to assemble a story and a few minutes into the show to remember the joy of making the children laugh.

My guitar and I in Tampa, Fl

Payasin

My first presentation could not be in a better place: the daycare and preschool: Spanish For Fun Accademy ( SFFA ). Located in Chapel Hill, NC where I live. Chapel Hill is a university town and cultural movement is very diverse and broad, which is very favorable for my artistic carrier.

I want to thank the group of  Spanish For Fun Accademy, for all their support and for giving me space. The parents who gave some of their time to come and enjoy the show. To my friends, who helped during the production. And my friend Diana for giving me the push I needed .

AnechyNotes

Mis muñecos y yo

In English

Primeros titeres

Es verdad que ya estoy muy vieja para jugar a las muñecas. Pero el día que descubrí el teatro de títeres no dejé de soñar con él. En Cuba, después de nueve años de estudios en Economía y Contabilidad; le di un giro drástico a mi carrera profesional. Lo que significó empezar de nuevo y de cero. Cambié la calculadora, por una mochila llena de muñecos e instrumentos musicales de papel maché. Trabajé como payasa en fiestas de cumpleaños, teatros y con una compañía de circo. Luego me uní al Teatro Nacional de Guiñol en la Habana. Me tomó 6 años levantar los primeros cimientos de mi carrera como artistas, con la dificultad de no poder ser evaluada por no venir de una escuela de arte. Pero como yo, hay muchos artistas en mi país, que con el tiempo les ha devenido el reconocimiento. Aunque para mi el mayor premio siempre fue la risa de los niños.

El Primer muñeno que construí

Pepitín poeta

Con mis pompatriotas en el teatro América, Hab. Cuba

En el año 2010, salí para los Estados Unidos, a reunirme con mi familia. Mis colegas de retablo me dijeron: “dile adiós a las tablas y al público”. Aún así yo empaqué mis marionetas y mi guitarra.

Mi guitarra y yo en Tampa, Fl

Payasín

Los primeros meses en un lugar nuevo, son de muchos cambios. El idioma se convierte en una barrera aterradora, y la cultura es un obstáculo a la hora de hacer lo que hago. Me tomó tres años romper el hielo. Dos meses para montar un cuento y unos minutos de comenzado el show para recordar el gozo de hacer reír a los niños.

Mi primera presentación no pudo ser en un lugar más especial, el círculo infantil y pre-escolar: Spanish For Fun Accademy (SFFA). Situado en Chapel Hill, NC; donde vivo. Chapel Hill es un pueblo universitario y el movimiento cultural es muy diverso y amplio, lo que me favorece inmensamente como artista.

Quiero agradecer al colectivo de Spanish For Fun Accademy, por todo su apoyo y por brindarme el espacio. A los padres que cedieron un poco de su tiempo para venir a disfrutar del show. A mis amigos, que tanto ayudaron durante la producción. Y a mi amiga Diana, por darme el empujón que me hacia falta.

AnechyNotes

The farewell

En Español

In Cuba, the situation has reached a limit where, as my mother says, people have lost their love for life and their respect for death. To start with, the bureaucratic system we live in makes a funeral in Cuba the most depressing thing imaginable. You only have 24 hours to gather the family, hold a funeral, and bury the deceased.

After Pope John Paul II visited the island, more people started having a service at the cemetery church shortly before the burial. It’s always very short, because the priest has so many funeral sermons to deliver; I suspect that, except for the name, nothing changes in his speech. The ugliest building in Cuba is the funeral home, with its several lounges and walls of gray, cold marble. Each lounge is equipped with aluminum and plastic rocking chairs—the most uncomfortable furniture on which to sit and cry for your beloved dead.

What's worse is that during the 24 hours you're there, trying to accept reality, all kinds of people come to visit. This is especially true of the curious, and the relatives who never gave the deceased a thought while they were alive. Every funeral features a tearful mourner who stands in front of the casket, peering through the glass and shouting: "Ouch! Unfortunately that! So young! He was a good person! Look, he looks like he's asleep! It's like he's going to wake up at any moment!" Or the typical cry: "Why? Why? Why did you do this?" Fortunately, someone always appears to control the hysterical crier. I’ve come to believe someone pays them to put on a show.

But that's not the worst part. The wake becomes a hub for gossip. People watch from the corners, whispering to everyone in the room: "Oh, did you see how emaciated the deceased was? The widow(er) hasn’t shed a tear. Girl, I heard she/he already has someone... What’s the future of those children? A step-parent is never good..." And they will tell ten thousand versions of how the person died. For you to have an idea, these rooms have better acoustics than the national theater. How many times does the family have to hear that cold phrase, "I'm so sorry"? Sometimes I’ve asked them, "What are you sorry for?"

At the cemetery, the gravediggers are in such a rush to place the pitiful coffin that they often don't even wait for the whole family to gather around. They almost slam the cold cement lid on our noses. Nobody says a word about the person who just passed away. People turn around and walk away, like zombies, returning to their routine of survival. The widow, mother, and children return home to mourn silently against the wall.

After that experience, you can imagine that I don't do very well at funerals. But when it comes to accompanying a friend in their loss, what can we do? To my surprise, the first service I attended in the U.S. was in a church. The family placed photos of their mother at different stages of her life at the entrance; all the shots were beautiful. They had a guestbook for visitors to sign and an album filled with photos from her last birthday party. From the hallway, I could hear the piano. In the center of the church, the coffin looked like a music box, with a beautiful bouquet of white lilies above. The place could not have been more welcoming.

When the service began, I swear I felt like I was on a Hollywood set; I had only ever seen something so special and perfect in a romantic comedy. The family walked in to the singing of the choir, and I joined in, humming because I didn't know the lyrics. After the pastor’s first sermon, a chorus of bells rang out. I closed my eyes and saw butterflies in my mind; everything was peaceful, like a garden where the tinkling bells were produced by the flutter of millions of colorful wings. Then followed a prayer—if I remember correctly, 1 Corinthians 13, one of my favorite Bible verses.

The nicest thing about this funeral—I would name it something else, because "service" doesn't feel like the right word—was seeing the whole family together. Diversity filled the room: children, spouses, grandchildren, and great-grandchildren. Their outfits couldn't have been more elegant or respectful. It reminded me of one of those films I watched many times because I was so impressed by it: The Godfather. But in this case, there was no Mafia; it was just time, memories, and a beloved mother. They prepared everything in great detail: the music she preferred, stories about all the wonderful things she planted within them. They said, "Thank you, Mom," and sang in chorus, accompanied by a violin. There were tears and laughter, and the pastor's final words were honest and simple—even for those like me who hadn't had the opportunity to meet the person we were saying goodbye to.

Each of the children took a white lily and walked behind the pallbearers. The guests followed. A line of cars formed, police stopped traffic, and we all arrived together at the cemetery, where there was a tent and chairs set out on a green carpet. After a short prayer, the lilies were placed on the casket, and there were hugs and tears. We were able to talk to the family and tell them how beautiful their mother's farewell was. They gathered together to celebrate her life. We walked to our car with other friends after watching the family depart. That night, I toasted to my lost friends and family in Cuba with a martini and tears of great relief.

AnechyNotes

La despedida

In English

En Cuba la situación ha llegado al límite en que, como dice mi madre, la gente le ha perdido el amor a la vida y el respeto a los muertos. Empezando por el sistema burocrático con el que convivimos o sobrevivimos. Un funeral en Cuba es lo más deprimente que hay. Para empezar, solo tenemos 24 horas para reunir a la familia, velar al muerto y enterrarlo.

Después de la visita del Papa Juan Pablo II, se abrió un poco más el servicio en la iglesia unos minutos antes del entierro, y el cura está apurado, porque tiene unos cuantos sermones fúnebres que dar al día. Me imagino que exceptuando por el nombre no cambia nada en su discurso. El edificio más horrible de Cuba es la funeraria, tiene varios salones, y por dentro son de mármol gris. Cada salón está dotado de balancines de aluminio y plástico, lo más incomodo en lo que se puede sentar uno a llorar a su muerto. Lo peor es que por las 24 horas uno está ahí; tratando de aceptar la realidad; vienen a visitar todo tipo de personas. Los curiosos, los parientes que nunca se acordaron del muerto cuando estaba vivo, y la llorona. Todo funeral tiene una llorona, que se para delante del muerto y lo mira a través del cristal y grita: ¡Ay! ¡que desgracia! ¡Tan joven! ¡Tan buena gente que era! ¡Mira, si parece que esta dormido! ¡Es como si en cualquier momento se fuera a despertar! O el típico llanto de: ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué me hiciste ésto? Por suerte siempre aparece quien controle a la llorona. Yo llegue a creer que alguien les pagaba para que hicieran el papelazo. Pero esa no es la peor parte. La visita que llega para enterarse del chisme. Desde un rincón miran a todo el mundo en la sala y comentan: Ay, pero que demacrado estaba el (la) difunto (a)... Viste la (el) viuda(o), no ha echado ni una lágrima. Niña, si dicen que ya ella o él tenía un sustituto(a) Qué va a ser de esos niños, mira que un padrastro no es nada bueno... Y diez mil versiones de por lo mataron. Y estos salones tienen mejor acústica que el teatro nacional. Cuántas veces tiene que escuchar la familia esa fría frase: “lo siento”. A veces yo les preguntaría: ¿qué es lo que siente?

Y en el cementerio, los sepultureros están tan apurados en poner el lastimoso ataúd en el hueco, que muchas veces ni esperan a que todo el mundo haya llegado. Solo falta que nos cierren la fría tapa de cemento en la cara. Nadie dice nada. La gente da la espalda y se va, como zombies de regreso a su rutina de supervivencia. La viuda, la madre, los hijos; regresan a sus casas a llorar en silencio contra la pared.

Después de lo que les cuento, se imaginarán que los funerales no se me dan muy bien. Pero cuando se trata de acompañar a un amigo en su pérdida, ¿qué vamos a hacer? Para mi sorpresa, el primer servicio al que asistí en Estados Unidos fue en una iglesia. En la entrada, la familia puso fotos de la madre en diferentes etapas de su vida, todas las tomas eran bellas; un libro de firmas y el álbum con las fotos de su último cumpleaños. Desde el pasillo se escuchaba el piano y en el centro de la Iglesia, el ataúd, que parecía una cajita de música, con un bello ramo de lirios blancos encima. El lugar no podía sentirse más acogedor.

Cuando el servicio comenzó, puedo jurar que sentí que estaba en un set de Hollywood, porque ya había visto algo tan especial y perfecto en una comedia sentimental. La familia entró en orden con el cántico del coro, al que yo me sumé tarareando, porque no conocía la letra. Después del primer sermón del pastor, vino un coro de campanas. Cerré los ojos y en mi mente vi volar mariposas, todo era paz en el jardín donde el tintineo de las campanas se producía por millones de alas de colores; Seguía una plegaria, que si mal no recuerdo era 1ra de Corintios 13, uno de mis versos favoritos de la biblia.

Lo más bonito de este funeral: que yo le pondría otro nombre, porque servicio tampoco es el nombre apropiado; fue ver a toda una familia reunida, la diversidad colmaba la vista, los hijos, los esposos, nietos y bisnietos. Sus atuendos no podían ser mas elegantes o mostrar más respeto, me recordó otra de esas películas que vi muchas veces porque me impresionó tanto: La bella mafia. Pero en este caso no había nada de Mafia, se trataba solo del tiempo, de los recuerdos y de la unión. Ellos prepararon todo con mucho detalle, incluida la música que su mamá prefería, y hablaron de todas las cosas lindas que ella sembró en ellos. Le dijeron gracias, mamá. Y cantaron en coro, acompañados por un violín. Hubo lágrimas y risas. Al final el pastor habló con mucha sencillez de los pocos minutos que compartió con ella.

Cada uno de los hijos tomó un lirio blanco y salió a paso firme detrás de los dos hombres que se llevaban en solemne paso el ataúd. Los invitados salimos después y tuvimos tiempo suficiente para intercambiar saludos con quienes no habíamos visto antes de la ceremonia. Luego se forma la fila de autos, la policía detiene el tráfico y todos llegamos juntos al cementerio, donde había una tienda y sillas sobre una alfombra verde. Una breve plegaria, los lirios fueron depositados sobre la madera, abrazos, luego risas. Luego pudimos hablar con la familia, comentarles cuan bonito había quedado la despedida de su madre. Ellos se iban a reunir y celebrar juntos la vida de su madre. Nosotros caminamos junto a otros amigos, después que vimos a toda la familia partir. Esa noche yo celebré por los míos, con un martini y lágrimas alivio.

AnechyNotes